Just me:::All characters are fictitious Конфликт нежности с буффонадой

Среди небольшого количества фильмов в кинотеатрах летом, удалось найти достойный внимания. Это "Бесчестье" с Джоном Малковичем по произведению нобелевского лауреата. Фильм обойден наградами из-за тонкого, но мощного поднятия вопроса о расизме. О разрастающейся пропасти не только между черными и белыми, но черныи и белым (читай "хорошим и плохим").
Неоднозначные эмоции вызвало кино. От слепой злости до глухого сочувствия.
Малкович на классическом английском рассуждает о жизни, цитируя Байрона, но сам предстает в роли зверя, руководимого инстинктами, наблюдающего за другими животными, еще более ужасными чем он. Собаке - собачья жизнь?

Цитаты:
*Я преподаю, для того, чтобы больше научиться самому. А те, кто приходят учиться, ничему никогда не учатся.

"— И всем им предстоит умереть? — спрашивает он.
— Тем, которые никому не нужны. Мы их усыпляем.
— И занимаетесь этим вы?
— Да.
— Вам не противно?
— Противно. Еще как противно. Но я не хотела бы, чтобы это делал за меня человек, которому не противно. Вот вы — не возьметесь?"

"красота женщины не может принадлежать только ей одной. Это часть дара, который она приносит в мир. Так что она обязана этим даром делиться".

Сегодня я опаздывала на рисование и решила не идти. Вместо того зашла на рынок, купила помидоры и зелень, половину из желаемого забыла. Как-то грустно вдруг стало. Внезапно посетила ужасная мысль, что смысл теряется и все мы приближаемся к финалу. Кто красивыми па, а кто бездарно, проживая день за днем, наполняя желудок пивом.
Я ведь раньше как боролась с грустью по поводу "быстротечности цветения сакуры", выпивала немножко чего-нибудь крепенького. 100 грамм коньячку в буфете театра, бутылочку шампанского, сидя на подоконнике и пуская в небо тонкие струйки дыма... И сегодня, в растерянности ходила вдоль алкогольных рядов в супермаркете, выискивая взглядом что-то не пивное, но маленькое. Отбрасывая куда подальше мысль купить бутылку вина и вмиг повеселеть. Оправдываясь перед собой в таких убийственных алкогольных желаниях, я вспоминала киногероев, так просто лакающих что-то крепкое среди дня. Вспомнила вечно пьющую Литвинову почему-то в "Небо. Самолет. Девушка" и тут же оправдала ее. Она ведь пила, находясь в расстроенных чувствах. А я что? Мисс безалаберность, мисс опоздание, мисс пестрое платье, мисс темные очки, взгрустнувшая вдруг от неуловимости времени, от невозможности его остановить, запечатлеть, отпустить. Поднимаюсь на лифте с этими своими пакетами, достаю ключи, вставляю их в замочную скважину. В одну, во вторую. И не могу открыть дверь. Замки как будто не заперты, или заперты изнутри, а в квартире кто-то кроется, не готовый к моему скорому возвращению. Я начала было паниковать, дергать за ручку, налегая всем телом, смахивать со лба вдруг появившуюся испарину, звонить по телефону. Как только дозвонилась, дверь поддалась. Верхний замок открылся в два щелчка, нижний и вовсе был не заперт. Я осторожно вошла в квартиру и проверила все углы. Перевела дыхание и решила, что 100 грамм коньяку сейчас бы и не помешали. Да только в пакетах были лишь помидоры да зелень.