Just me:::All characters are fictitious Конфликт нежности с буффонадой

Я болею, но это вовсе не мешает ощущать мне себя восьмиклассницей. Не знаю, я иду утром по промозглым, сипящим улицам с заложенным носом. Поеживаюсь. Но с каким-то внутренним удовольствием, ну, как будто у меня есть секретное место, с секретным гномиком, я прихожу туда и рассказываю секреты, а гномик превращает их во что-то стоящее. Трудно и представить во что. В кармане у меня каштан и конфетка, и прохладные руки, и кнопка айпода, и слова из прошлого года, и мой плащ уже давно не моден, но…

Вчера. Ресторанный обед, длящийся час. Теплая примерочная и новое платье, такое теплое и такое холодное одновременно. В закусочной советского прошлого очередь из мужчин, блюдо дня – горячие сардельки и горчицей. Напиток – водка, десерт - лимонные пирожные. Нарушаем общий уклад, берем по 100 г. коньяку. Он теплый, щедро налитый колоритной буфетчицей с черной химией волос, греющий. Пьем, не закусывая, греемся, жмуримся от удовольствия. Рядом раковина для мытья рук. Мы с Полей же умостились у столика для посуды, наш сосед по столу пьет водку с сарделькой и что-то бормочет, когда я ненароком шатаю стол. Вот освободился еще один, там стоял потрепанный дедушка с белой бородой и длинной спутавшейся шевелюрой. На его блюдце остатки пирожного. Он пил чай. И он похож на того моего гномика, скорей всего. На того, что превращает секреты в что-то такое неописуемое, что мне и не выдумать, а меня в восьмиклассницу.